Что остаётся нам, безумным грешникам и невлюблённым?
С уставшим видом ловить лучики тепла
в глазах людей счастливых, искренних и окрылённых?
На берегу искать отставшего от стаи журавля.
Что остаётся нам, непризнанным ни счастьем, ни судьбой?
Искать любовь ночами в тёмных переулках?
Наедине остаться, говорить с самим собой,
и слушать песни балерины из шкатулки.
Что остаётся нам, неверящим ни в Дьявола, ни в Бога?
Взять на поруки самого себя, взять жизнь?
Оставить все и ждать, куда нас заведёт дорога,
пока не упадёт кленовый жёлтый лист.
Что остаётся нам, с глазами цвета лета?
Брать карандаш и вновь писать о море?
Мечтать о нежных перламутровых рассветах,
об уходящих кораблях в далёком Сальвадоре?
Уйти в себя, как в омут с головой, чтобы не помнить,
как проплывал над головой небесный кит,
как по утрам щекочут ноги волны,
как лодки любви вдребезг бьются о быт?
Что остаётся всё же грешникам и невлюблённым?
Остывший от взаимностей ночной костёр,
бетонный одинокий подоконник
Да с самим собой уставший разговор.