И будет прошлое кричать,
Вторгаться в одинокий вечер,
Назад проситься, в дверь стучать,
Надеясь всё-таки на встречу.
Упрямо умолять и звать,
Раскатным отзываясь эхом.
Покоя будет не давать
Надрывным плачем или смехом.
То снова будет ворожить,
Играя памятью туманной.
Зимой – метелями кружить
Над недописанным романом.
И сквозняком влетать в окно,
Невольно задувая свечи.
Хоть всё давно предрешено,
Но зябнут, зябнут, зябнут плечи…