Она была неидельным идеалом,
В томящихся глазах царилась боль,
Кричала по ночам и лишь со мною
Неистово, по-детски так молчала.
Я уходил и тихо запиралась дверь,
За мною не могла найти и следа,
Ей никогда не снились сновидения,
А я хотел найти в ней ту мечту поэта.
Как говорил тот неизвестный малый:
Её характер–сахар со стеклом,
Но как бы неизбежно это не звучало,
Глубокая душа меня спасала.
Я уходил на цыпочках, так только,
Без всяких огласок: люблю иль не люблю,
Но каждый раз по новой возвращался
В её объятья, в тонкую красу.
Не знаю почему она прощала
Моё отсутствие, мои слова и страхи,
Она ждала, ждала и точно знала:
Если не в дверь, в окно пойду за ней...
*
Она была несовершенным совершенством,
И я молился так, что силы есть,
Что бы она меня любить не перестала,
Ведь я её любить так не умел...