Из невозможности сказать творится слово,
стих вырастает из предбытия,
рождается пронзительность иного,
душа рождает самоё себя,
а небо сентября сейчас закрыто
туманной серой пеленой,
но ты не говори, что мы забыты,
то тут, то там мерцает золотой
свет осени, свет непокоя,
сады уходят в долгий сон,
из пепла вырастает в новом месте Троя
ещё неведомых таинственных времён.
5 сентября 2020