***
Я чувствую себя в своих стихах
всего лишь жалким,
неуклюжим бомжем.
О чём писать,
о чём молчать?
Возможно,
об одном и том же.
В который раз я скучный, неживой
опять шуршу весь день сухой травой.
Я сам не свой.
Что, впрочем, не в новинку.
Такой чужой …,
как новые ботинки.
Сплошная тишина
с восхода до заката.
И ночь безбрежной немотой чревата.
Исчезли звуки,
замерла листва.
Всё вопреки упрямству естества,
его корням
и говорящим кронам,
таким густым,
шумливым
и зелёным.
О чём писать?
О чём теперь молчать?
От этого всего мне хочется кричать.
Но только
хоть кричи,
хоть не кричи,
полнощный крик
теряется в ночИ.
***