Вот уж тридцон кактит в глаза,
А ты всё та же стрекоза в надеждах и мечтах?
Скорей всего и в розовых очках… Не удивлюсь, что сохранились,
За тридцать лет лишь поцарапались, но не побились…
Всё принца ждешь, используешь помаду?
И взгляд, кого-то помоложе, как награду?
То жалкое, совсем уж, представленье,
Когда в тридцаточку хромает поведенье...
Мозгами обтесаться уж пора.
Хотя, когда на улице жара, они плывут,
Совсем как масло. И это вовсе не прекрасно,
Плюс мышца сердца, служит подогревом…
Ну и становится совсем не важно,
Что в паспорте написано винтажном.
Такой вот вам оксюморон, прошу пардон,
За дам прекрасных, что тридцон совсем не скрасил...