Поздним пятничным вечером
Вдали дорога шумит неистово.
Человек в конце улицы пилит дрова надрывно –
Но, всё же, тише, чем «пилит» его жена.
Звуки семейной ссоры
С гулом дороги сливаются воедино,
Отвлекая от желанного,
Пока вряд ли возможного сна.
Впрочем, я не в обиде. Наоборот, удивляюсь:
«Какое мирное, потрясающее убранство!
Какая нега в очертаниях остановившихся облаков!
Какое безветрие! Какая тихая поступь
Сказочного пространства!
Стрёкот цикад
И бесконечность высот!»
12.09.2002