Cтреляли в Пушкина из пушки,
А тот, схватившись за снаряд,
В Париж свою направил тушку
И даже вырос на макушку -
Растут в полетах, говорят.
Так выпьем, бедная старушка,
Печальной юности моей!
Так выпьем с горя, где же пушка?
Что, нету пушки? Так отлей!