По каким-то там правилам нам нельзя материться , пить спиртное и думать о заведомо плохом ,
Но это не работает и мы об этом знаем взаранее.
Мы не понимаем о главном , пока не прогремит гром ,
Пока север и юг не назначат друг другу свидание.
У нас нет золотой середины , а если есть , то где-то , не рядом ,
Либо « мало » , либо « уже хватит , куда столько валишь ? » .
Правда , в этом случае встаем за чью то спину , чтобы спрятаться от острого того снаряда ,
Который остановиться силой мысли , увы , не заставишь.
Нас учат многому , но не говорят про нить , которая шьёт , но порой рвётся ,
Но порой заканчивается внезапно.
Не мне об этом опять говорить ,не вам напоминать про солнце,
На котором водятся едкие и глубокие пятна.
Будущее намного глубже чем линии , чем все знакомые нам слова ,
А настоящее прикасается к коже , если мы позволяем.
Кто-то придумал правила , не упоминая , что и с ними можешь быть не права .
Мы большее в себе решаем.
Ходить по асфальту и впитывать подошвами жидкий туман ,
Что смешивается с сигаретным дымом и чьими - то замками ,
Что летят к небесам , а там жизненный такой караван ,
Что шепчется с нашими снами .