Этот год неурожайный,
карантинный, беспросветный,
год блуждающей кометы,
катастроф черезвычайных,
пережить вдвоём с тобою
будет легче, чем отдельно.
Свищет песней колыбельной
вольный ветер в чистом поле.
Не грусти, моя родная,
я приеду в понедельник,
в жаркий полдень
с полной сумкой
от друзей из сельских мест.
Что б под вечер обнимая
вместе вглядываться в тени:
кто там ходит
тонкой стрункой
звонко тенькая окрест?
Это ветер треплет штору.
Он забрёл сюда случайно,
приблудился коридором,
рыщет в год неурожайный,
где войти и как уйти.
Не грусти, моя родная,
я приеду, я в пути.