И гитара прорастёт, не важно когда,
только если ей увидится свет,
что исходит из её же души, она
потянется к побегам его и прорвётся,
избавившись от пут формы.
Струны лопнут, как последние нервы,
и она, обезумев в порыве страсти к жизни,
захочет выложить всю себя на блюдо истории
и кружить на нём, словно на карусели,
пока не стошнит,или кто-нибудь не сбросит.
Гриф взлетит и исчезнет под небесами...
Никаких больше щекотунов - медиаторов,
этих граненых глупцов, пихающихся куда не надо
вместо пальцев, которые боятся
испытать боль от музыкальной любви.
А пока гитара готовится стать
чем-то большим, чем инструмент в руках
человека-творца, и нутро её дышит
пустой чернотой,береги её,
дай ей время очнуться.
И тогда заключённая в женский изгиб
душа дерева поймает волну
лесного духа и воспарит,
ни разу не споткнувшись о жёсткие края мира.