Я читаю тебя, как книгу,
Грустную и порой невнятную,
В каждой строчке пробел,
В каждом слове-туман,
Сюжет не простой,
По-большей части, обман.
А между строк, слова запали в душу,
Прочтение без звуков,
Зрительный рентген...
Как наплевали в душу,
Сюжет не прост,
Картина маслом, а где-то акварель.
Размытый облик, тени позади,
Предметы на переднем плане,
Сюжет не прост,
Синхронный текст, всегда был между нами.
Перелестнув,страницу, новая строка,
И тысяча причин, горят в огне,
Дни нашей жизни, отражались,
Тобой листок исписан,
А я,был здесь,
Под кожей чувствовал тебя, годами.
И речь текла по рекам и каналам,
И мыслей волн, накатывал, порой,
Сюжет не прост,
Ты книга, ее читал я по ночам и прятал,
А между строк, я плакал,
Вдали, от посторонних умов.
Я мог быть рядом, но тогда не смог.
И в памяти записки, тех годов,
Она в коротком платье,
Жесты, пальцы,
Губами шепчет, тихие слова,
Ее глаза, ее запястья,
Как-будто в книге, теперь я.
Не может быть!
Читая, эпилог, уснул,
Сюжет не прост,
А на устах, осталось имя и вопрос,
-"Где ты"? А может,это сон из грез.
Рассудочная проза,
Достигшая границ,и знаки восклицания,
А дальше участь действующих лиц.
Никто не знает кто она и он,
Послесловия нет для масс,
Это просто альбом, в доме храним,
С фотографиями...
Не для чужих глаз.