Я гадал на кофейной гуще:
В ней теперь виноватых мало.
Кто отпущен - навек отпущен;
Перешитое одеяло...
И винить никого не стоит,
Ибо не на что обижаться.
Мы как ели - прощались стоя,
Даже колко было прижаться...
А глаза не смогли проститься, -
Всё метались то в пол, то в небо;
Лишь слезАм бы на грудь не литься.
[Может сон всё? И я в нём не был?]