Поэт-сосед втолковывал однажды,
Что все мои стишки пишу не я:
«Способен сочинять отнюдь не каждый,
Кто постигает тайны бытия!»
И будто там, в космическом пространстве-
Во времени, не помню в мелочах,
Но в неком параллельном инфоцарстве
Диктовщик есть, диктует второпях.
Однако... удивительно немного,
Скрутили шею песне соловья...
И сходит сразу бледность, прочь тревога:
Так, значит, не моя галиматья?!
Бессонные ночные перебденья,
Глухая отрешённость от всего,
И взгляд «слепой», сбежавшее варенье,
Вот это всё диктовщик??? Ого-го...
Не я искала рифму «чтобы складно»?
Не я смеялась над «любовь-морковь»??
Не я лет десять бьюсь над словом «пакля»??? –
Во слово! Ну, а здесь что в рифму – «кровь»?!
Отныне сплю безгрешно-безмятежно,
И совесть спит – шлифованный хрусталь!
Помилуйте, нет рифм и слог небрежный? –
Вините закосмическую даль.
Хоть сто кусков папируса исчиркай,
Уснула Муза, лирой не звеня.
Кропайте смело, ваши стих-копирки
Небесного начитчика мазня!