Сон измучен моей бессонницей,
Все стучит и стучит в окно, ветром, холодом в мысли ломится, мне тепло.
Будет время, я лягу мягкая, свежая, полевая трава, с ароматом чего-то явного, что забрали давно у меня.
Будет вечер и ночь, и за полночь, не буди, все равно не встану.
Ты рассказывать мне станешь заново, то, чего я и так знаю.
У волос твоих ангел мечется, защитил бы тебя - сдаётся, и мерещется тебе и кажется все уйдёт, нет, любимый, вернётся.
Будет утро совсем не к стати, мы не звали, оно явилось, у огромной тёплой кровати на колени свои приземлилось, и поглаживает тихонько твою руку на одеяле, и поёт тонко- тонко очень странными голосами.
Будет день бесконечно правильный,
И неправильный, долгий вечер.
Скоро ночь, любимый, знаешь?
Погаси- ка алые свечи.
Снова сон измучен бессонницей,
Все стучит и стучит в окно, ветром, холодом в мысли ломится.
Горячо!