Четыре стены, томик Пушкина и маленький шкафчик,
Я слежу за лучом, пробегающим вниз по строке.
Ты стоишь за спиной, рассудительный худенький мальчик,
И не можешь сказать, что творится в озябшей душе.
Ты привык быть мужчиной уверенным и перспективным,
Чтобы галстук на шее был крепко завязан узлом.
Обнимаешь меня, укрывая от росчерков ливня,
Чуть смеясь с хрипотцой, и я слышу незримый надлом.
Сигарету забыв на столе, говоришь мне о прошлом,
Как ты в юности бегал по старым пустынным дворам.
Ждёт в квартире тебя незнакомка с сапфировой брошью –
Сколько лет с ней живёшь, ты не помнишь, мой мальчик, и сам.
Пахнешь горьким ликёром, парфюмом и сыростью улиц…
И ещё чем-то важным, до боли желанно-родным.
Стали частью друг друга, не думая, что будет утром,
Что с рассветом уйдём, оставляя за окнами дым.
И несёт карусель по изломанно-странному кругу,
Находя нас разбитых на разных участках земли.
Расскажи мне, мой мальчик, что делать решил на досуге?
Как сбежать нам с тобой от такой безрассудной любви?
Автор: Анастасия Еремина