Листая выкрошеный буднями дневник,
Порою сам себе не веришь в обороты,
И вроде в полный рост, да нет, опять поник.
Растертым мясом по страницам, бравой нотой.
И вымученный щербинами рот,
Пусть не устанет в лица улыбаться,
Я пятерней тебя поглажу драный кот,
Ты знаешь где поластиться, где драться.
Я предписания врача исполню, будь не ладен он,
Мой долгий сплин я нахожу забавным,
Жаль нет «больничного», добрый почтальон
Вернет меня счетами к жизни, ненормальный.
И в симбиозе веры, тьмы, хандры,
Мой мозг ломает вековые льды,
Я б их заставил таять, но увы,
Лишь разбивать, душа опять прости.