Я набираю твой номер. Шесть шестёрок.
Набираю его по-настоящему.
Мне не хватит ластиков и стёрок,
Чтобы стереть твою дьявольщину!
Снился сон накануне вещий,
Отчего меня бросило в дрожь.
Ты смеялась в том сне зловеще,
И миллион адских корчила рож.
Ты свой номер успеть записала,
В телефонную книжку мою.
Наверху был разучен псалом.
Но внизу я его не спою.
Проснувшись, с ужасом понял,
Что думаю о ней увлечённо.
Выпил воды. Сколько?
Не помню.
Но кипячёной.
Вышел в поле.
То ли с радости,
То ли с горя.
Крикнул пасущимся я волам,
Что иду разговаривать с дьяволом!
И вот гудки. Один, второй, четвёртый.
А где же третий? Лишний третий.
Живой я или уже мёртвый?
Кому звоню? Самой ли смерти?
Живым дают с поклоном труБку.
А если труп, извольте труПку!
А кто же я? Мне за минутку
Ответа не найти.
Наш диалог, (если его назвать таким)
Закончился внезапно.
Пришел какой-то чёрт,
Сказал: "Покинь!
Придёшь потом."
Когда?
Быть может завтра?
- Живой пока ещё ты - сказал мне чёрт.
А с телефоном сводить счёты, совсем не в счёт.
Очнулся я в живом и прежнем мире.
И на своих местах осталось всё везде.
Лишь разум мой, не выдержав идиллий,
Повесился на ржавеньком гвозде.