Под вечный шлягер крокодила Гены
справляли днюхи, исправляли тройки.
И начинался вывод контингента.
И нам светил «Прожектор перестройки»,
а больше ни черта нам не светило,
нам, жертвам скороспелых революций.
На свет из ада вылез Чикатило.
На кухнях суверенных бились блюдца –
остатки небывалого сервиза…
вы помните – пурпурный, с позолотой?
Восторгом захлебнулся телевизор –
и дальше проповедовал с охотой,
вбивал в нас грех страшней, чем первородный
и намекал на скорую расплату,
мол, все погибнем в грязной подворотне,
чужой войны безмозглые солдаты,
которым, нет, не выйти в офицеры
и даже не добиться пенсиона.
В награду лишь тотальный кризис веры.
А выжившим – бомжатник или зона.
А почести – бумажным генералам
(про генералов не соврали, кстати).
Мечи перековали на орала
для крепостных и для кандальной рати.
А там – Кавказ… дрожи, идет Ермолов,
знаток по части пряника и плети?
Но – нет его.
Смеется смуглый Молох.
А жертва – кто?
Постойте…
мы же…
дети…