Напрасно к счастью мы спешим
Тропою сна, дождём размытою:
Ведёт к дражайшей из вершин
Молитва любящей души
И слёзы покаянья мытаря.
А жизнь моя – то сладкий мёд,
То горький чай, то клюква кислая…
Я верю: свой всему черёд,
И завтра или через год
Всё возвратится на круги своя.
Всё будет: мята и полынь,
И шёпот волн, и вишня спелая,
И неба утреннего стынь,
И трепет рук, и жар пустынь,
И всё, о чём мечтать не смела я…
Нина Беланова-Тимченко
8 сентября 2020 г.