Трудно писать об утрате тяжелой,
Годы идут, я не буду веселой.
Ты так внезапно шагнул в пустоту…
Я не успела поймать на лету.
Вот ты стоял, где сиреневый куст,
Миг, ты лежишь.Взор небесный твой пуст.
С горестным стоном к тебе наклонилась,
Глазки закрыла. Навеки простилась.
Да, это было, быльем поросло,
Но ничего никуда не ушло.
Нынче я с полки достала роман,
Полку протерла, отправив в карман
Желтый, исписанный старый листок,
Просто тетрадный помятый клочок.
Но по привычке взглянула на почерк.
Там было восемь написанных строчек.
Все эти строчки признаньем дышали,
И на свиданье меня приглашали.
Имя свое я читаю с испугом,
Имя с любовью написано другом!
Видно давно муж строчки писал,
Хоть не поэт, но в рифму попал.
Сколько же лет признанье лежало,
Но время пришло и в руки попало.
Тайно признанье лежало средь книг.
Ах, как же поздно листочек возник!
Ты слишком строг в поведении был,
Чувства свои среди книг ты хранил!
Ты написал, как сильно любил,
С птицею вольной себя ты сравнил,
С той, что без неба не может прожить,
Как одиноко одной ей кружить.
Вот и еще одна тайна раскрыта,
Время прошло, но любовь не забыта.
Детям любовь помогала расти.
Нет тебя с нами, любимый, прости.