Тебе сегодня почему-то шестьдесят.
Не лет, увы. А дней. Пустых. Без света.
И без тебя цветёт душистый сад.
И без тебя пройдёт ненаше лето.
Наступит осень и тот самый листопад.
И как-то всё невыносимо просто.
Прошёл лишь месяц с юбилея в шестьдесят.
Лишь месяц...а тебе вдруг девяносто.
Сто двадцать, дальше, больше, сквозь тоску.
И много тысяч дней не за горами.
Облегчит боль ногами по песку.
Разутыми, уставшими ногами.
Спасут объятья ветра на плечах,
дыханье моря и с волною встреча.
Так хочется не знать о тех свечах.
Так хочется не знать, что время лечит.