Осенние листья под ноги бросаются,
Желты как пергамент, шуршат как бумага.
То осени сага опять сочиняется,
Её свищет ветер в стерне у оврага.
Вы пахнете дивною книгой старинною,
Листы, испещрённые вязью нездешнею,
Прожилки на вас - предложения длинные,
Жучки многоточья оставили спешные.
О чём ваша сага? Про лето усердное?
О птицах, что в кронах доверчиво прятались?
О пьяных цветах? Про жужжанье безбедное?
Иль сны насекомых в ваш почерк впечатались?
И кажется, нужно ходить с расстановкою:
Вот-вот ты прочтёшь иероглифы тайные,
Витрины засветятся вдруг - и головкою
Кивнёт манекен в платье красном приталенном.