Ну, что ж ты, Осень - женщина капризная,
То солнце даришь, а сегодня-дождь,
Художником балОвана и признана,
Тебе всё мало, вновь чего - то ждёшь…
Вуалью, примеряя грусть туманную,
Надеешься затмить всех красотой…
И, добавляя в лист печаль обманную,
Всё грезишь непонятною мечтой
О чем грустишь, слегка повиснув кружевом,
На спутанных стропилах сентября…
Ты, провожая птиц в край не за стужами,
Надеешься, что это всё - не зря.