***
Ещё цветут звенящие цветы
на островках ломающейся жизни.
Танцорка-осень, чудо-бубенцы
на время таинств
танца
одолжи мне.
Я подыграть попробую ветрам,
я сочиню о чём-нибудь –
такое,
что, станет ясен
смысл
всего,
и там,
где не был смысл пока-что растолкован.
И канет в реку облака финифть,
и скажет птица, петь не обещая,
простое и понятное: Фить-фить,
как будто всё, как Бог, тебе прощает.
Но я:
звяк, звяк –
взволную бубенцы,
и растревожу спящий сумрак улиц,
и воссоздам мотив из небылиц –
тех, что в кольцо
вокруг меня
сомкнулись.
А, осень, ты
танцуй себе,
танцуй,
твои цветы тебя ещё дождутся,
они подобны – каждый – бубенцу,
а я, как будто, ночь несу дежурства
и возвещаю
всем –
во все концы,
как мы с тобой бродили и страдали…
…Но перебьёт земные бубенцы
почти святая скрипка Страдивари.
Но в чьих руках – звучит она,
звучит?
Но почему
так маетно,
так сладко,
смотреть, как в этой сказочной ночи
мелькает юбки
складка,
складка,
складка?..