Боюсь пропитаться запахом краски,
выдать себя масляным шлейфом.
Насыщаю глаза,
и ночью под веками
больно до красноты,
синевы,
до смальтовой крошки.
Знаю теперь, что жить надо
в четырех беленых стенах.
Изредка загоняя себя в пятый угол,
чернее,
чем ночь в стогу сена.
Не быть мне орфистом.
Краска дороже того, на что
изведу ее сытные сгустки.
Лучше мазать на хлеб,
поглощать без разбору
и полыхнуть изнутри
напоследок.
Повезет дотянуть до утра,
выдохну глории в матовый воздух.
Привиделось,
подумаешь ты спросонок.
А могли навсегда разминуться.