Придумать, что мы не меняемся,
А время летит чередой
Прожитого, что не считается...
Одежда ветшает с тобой.
В друзьях увядание красится,
Не видим морщинки у глаз,
И блеск седины не считается
За то, что красивы для нас.
Любимые в нас отражаются,
Мы чувствуем, что в них болит,
И чем растревожено маются,
И чем их утешить в любви.