Вот соберу ячейку в ночь.
Я с ними посидеть не прочь.
Поэтов мёртвых партсобранье,
надеюсь, им не в наказанье.
Немало их набилось в дом,
сидят и уши навострили.
Я различаю их с трудом,
не продохнуть, так накурили.
Откуда только что взялось?
Земному радуются яду.
У них гостить не привелось –
не сглазить бы! Скорее сяду.
Известно, слава не в цене,
где их поспешно прописали,
и всё внутри, а не вовне,
чтоб души наконец сверстали.
А что, простили вам грехи
и всё моральное уродство
за гениальные стихи,
неприспособленность, сиротство,
за то, что жили кое-как
и женщин вкривь и вкось любили?
И солнце, опиумный мак,
вам подарило сон в могиле.