Как вечера сентябрьские тихи...
Я у костра, и так же далека,
как пращуры, ушедшие в века,
живущие на стыке двух стихий:
огня с водой. И змейкою река
томительно о берег шелестит
волной, то отступая, то маня...
И некого согреть мне у огня,
и некому вослед сказать: прости.
И время протекает сквозь меня...