Как хорошо, должно быть, без боязни,
Идти в поход в наряде боевом.
Под градом пуль и страхом смертной казни,
Не дрогнуть телом, разумом, лицом.
И жажда жить легка и беззаботна,
Когда душа так предана страстям,
Когда года, как яркие полотна,
Дают искру беспечным, тихим дням.
Но как же быть, когда не осветила,
Тебя судьба улыбкою своей,
И радостным теплом не одарила,
Отряд из серых и унылых дней?
Все говорят:"Ценнее только время..."
Но есть ли ценность в холоде минут,
Когда в уме взрастает тихо семя,
Сомнений, что с годами не уйдут?
Бежит дорога в трещинах местами,
И был бы рад ты в лужу наступить,
Вот только нет под слабыми ногами,
Новинки, что способна удивить.
Так скучно, предсказуемо и смутно,
И образ твой размытый чернотой,
Всё кажется, что сам ежеминутно,
Сливаешься с тягучей пустотой.
Куда бежать, и где найти свеченье?
С собою уживёшься ты едва ль.
И тянется неловкое смятенье,
В безмолвную и сумрачную даль…