Мне шелест осенний как мир жёлтых книг,
Как пена морская, что лижет скалу.
Дыхание ветра, как ритм, новый стих,
Закат поле всходов, где рифмы стригу.
Осколки и фантики пройденных снов,
Теперь не к чему вспоминать о былом.
Ещё испишу много разных листов,
Осенняя пена поэзии дом!