Авторы:
Михаил Азнауров (М.А.)
Валентина Захарова (В.З.) http://www.stihi.ru/avtor/serenada6
(М.А.) Творец! Кто он, что за человек, умеющий покорять не одно поколение своих поклонников? Как он умеет своим произведением затронуть, достигнуть глубины души, приводящей к восторгу, почитанию его таланта? Какие чувства, заставляют любителей, фанатов ехать за тридевять земель, тратить немалые деньги, бросать все неотложные дела ради счастливых мгновений посмотреть, прослушать, приобщиться к произведению творца? Какие силы помогают поклонникам часами ожидать творца ради мгновения увидеть его, прикоснуться к нему? А если ещё и получил автограф – нет предела счастью! До сих пор нет ответов на поставленные вопросы.
Кто такой поэт и чем он необычен?
Возможно, облик Музы, Лиры непривычен?
Ну, что он делает поэт?
Да пишет он стихи,
Подумаешь, написал строку
И рифму подобрал.
Я сам когда–то стихи писал.
Нет!
Ты стихи не написал.
Ты написал стишки - мой друг.
Чтоб написать стихи
И стать поэтом,
Чтоб люди те стихи любили
И запоминали,
Тебя поэта уважали
Необходимо, чтоб стихи твои
В людские души проникали,
И разжигали в их сердцах
Огонь любви.
Тогда лишь, друг мой,
Станешь ты поэтом.
Тогда стихи твои полюбят
И будут уважать тебя, поэта!
(В.З.) Текстом стиха одето вдохновенье.
А в строчках - чувства: радость, умиленье.
Есть горечь, когда горько очень.
В одном поет весна, а в этом осень.
Поэт творит и видит лица.
И два желанья должны слиться.
Переживания в стихе приносит в дом.
Сердечко, что читает строки, загорит огнем.
Вот он веселится, праздник отмечает.
Красивым словом радость вызывает.
А вот совет дает как быть и дальше жить.
Оставить так и продолжать любить.
А сколько души заложено в стихах.
О матерях и рук их чудесах.
И если сказано все то, что пережито.
В ответе благодарность - не прикрыта.
Поэт – это такое состоянье.
Когда приходит в сердце пониманье.
Те строки, что под стать одна другой.
Слагаются совсем не головой.
(М.А.) Согласен, строки те, не головой.
Каким-то чудом вдохновенья – Боже мой!
Как объяснить рождение стиха,
Как объяснить, ложится как строка?
Вот Муза не идёт – одни страдания.
Писать – поэта душу терзает лишь желание!
Строку он написал, затем другую –
Не то, ни так – Муза, ни в какую.
А вот пришла, и мило улыбнулась.
Души и сердца, поэтова коснулась.
Поэт ожил, вздохнул – перо, бумага,
Желанье, радость вдохновения, отвага!
Строка «пошла», за ней другая:
О жизни, счастье, о любви – в мечтах сгорая.
Забыл про день и ночь – строка бодрит:
«Пиши родной, пиши», - Муза говорит.
И только так, рождается творение,
Терзающее душу вдохновение,
Когда поэту не до сна, когда зима или весна –
Поэту всё равно, видит лишь, своё произведение?
(В.З.) Ну вот, дружок, завершено.
Творенье живо - как кино.
Пейзаж, событья - кадр за кадром.
Народ читает - нос быть задран.
Быть бы должен – гордость тож.
Передохни – себя уваж.
Но, нет - вообще, поэт - спортсмен.
Ни перерыва, перемен.
Пиит одержим, как странник пеший.
Ему не страшен черт, ни леший.
Он, словно сборщик ягод в поле.
Пока не сберет все - как в неволе.
То есть одну берет, другую видит.
И вот уж новый стих свет видит.
Рождается в воображеньи.
И нет конца тому теченью.
Ещё в детстве мне было интересно, как поэты пишут стихи. Как подбирают рифмы? Откуда приходят идеи, образы? Где они подыскивают нужные слова? А потом я стала писать сама. Безусловно, моим творениям далеко до Пушкина, Лермонтова и Некрасова, однако аналогия всё-таки прорисовывается.
Вдохновение – довольно странное слово, я сама плохо верю в то, что нельзя пощупать, потрогать, ну, или хотя бы увидеть! Но по-другому это сложно описать. Как будто ты плывёшь в океане, а тебя накрывает сильной волной, потом ещё одной, ещё!.. Ты захлёбываешься от воды, эмоций и адреналина, который вырабатывается от острых ощущений, набираешь воздуха в лёгкие, подстраиваешься под ритм волн и – выплываешь! А на берегу никого нет. Вообще НИКОГО! Ни одной живой души! И телефона тоже нет.И тебе некому рассказать о пережитом, не с кем поделиться. Ты прибегаешь в свой домик на пляже, а там тоже нет людей. И тут ты видишь листок бумаги и карандаш. И это единственный твой собеседник, готовый принять пережитое.
Вот такое сравнение пришло в голову.
И в продолжении жарко-океанной темы, вот то, что я достала из недр памяти позавчера: «Ты ложишься на горячий песок, и как будто тысячи нежных пальцев обнимают твоё тело… Они ласкают тебя, прикасаются к твоей спине, дотрагиваются до твоего стана, сжимают в своих теплых, уверенных руках твою талию. Ты приподнимаешься от земли, громко вздыхаешь, и только пролетающие над головой птицы чувствуют эту невыраженную страсть. Ты вдыхаешь полной грудью, втягиваешь с шумом воздух, солоноватый, томный бриз, доносящийся с океана, наклоняешь голову, открывая грудь небу, солнцу, белым облакам, через которые светится яркое, жгучее солнце.
Ничего не происходит и происходит всё! Ты – единство с природой, ты – шум волн, крик птиц, шуршание песка.