Нам не по масти умирать,
не так ли, мой бесценный Саша?
Ещё судьба струится наша
и живы мы, ядрёна мать!
Ещё нам «утку» не дают
и щедро наливают водку
(которую по-счёту сотку?)
и гимны глупые поют.
Мы разложили свой пасьянс:
и в Пасху, и в Байрам, и в Пурим
мы пьём, по-прежнему, и курим,
и выживаем в сотый раз...