Я наблюдаю жизнь в обложке.
И одиночество топлю в палитре слов.
И каждый день, к библиотеке, по дорожке
Иду за новой книгой человеческих грехов.
Романы поглощая, погибаю
От сладости страниц и черно-белых дней.
И в омуте поддельных чувств я утопаю,
Не становясь ни капельки сильней...
Романы лучше жизни на обломках,
Но это ложь, осколочки чужой души.
И где же мир живой? В цветных головоломках?
Ох, если знаешь, мне решенье подскажи..