Я научился просто ждать,
Когда строка с небес вернётся,
Чтоб ощутить всю благодать,
Когда рука пера коснётся.
И мир возникший из глубин,
Вдруг станет, ярким, необычным,
Везде разлив адреналин,
Вернув словам всю безграничность.
И детства дальнюю дорогу,
Что убегает в лопухи,
Я понимаю по другому,
Когда пишу свои стихи.
И я тогда тревожу тишь,
Где греет память мне ладони,
Чего назад не возвратишь,
Уносят в даль степные кони.
И в простоте с порывом ветра,
Не скажешь дням ,- зачем живу?
И высоко за веткой кедра,
Пытаюсь словом гнать я мглу.
И не доверить жизнь кому - то,
А даль молчит как царь Давид,
Не только острые минуты,
Несут на стрелках цианид.
И муза грустная моя,
У непорочных прошлых дней,
Сегодня больше не судья,
Среди разбросанных камней.
И я на гору с ней бегом,
И через реку с нею вплавь,
С последним самым дорогим,
Прошу её, - меня избавь,
От слов, где в каждом подорожник,
Звонит во все колокола,
Где стало снова невозможным,
Мне отличить добро от зла.