* * *
И если ты скажешь однажды: не нужно
ни сердца, ни слов твоих, ни идей,
сплету себя снова, по нити, как кружево,
и молча уйду кормить голубей,
считать проезжающие мимо трамваи,
прохожих, дожди, звездопады и сны...
Едины лекарство и яд. Так бывает.
Любовь всё прощает, опричь тишины.
Любовь понимает всё, окромя лжи ядовитой,
удушливой фальши, игры лицемерной в глаза.
Я зёрнышки брошу, - и птиц стая станет вдруг свитой,
ведущей в историю, что предстоит рассказать.
Пока я не знаю героев, изгибы сюжета,
зато точно знаю, что выживу, чтобы творить.
Мне не о чем спрашивать больше. Возьми все ответы
с собой. И тихонечко дверь притвори.
Я буду писать, даже если всё было обманом,
с начала - и до завершения, каждой строкой.
Себе-то ты тоже лгала? Я ведь хуже не стану
от этого. Мне отчего-то писать вдруг легко
без слёз, без утайки, слова нанизав, словно бусы
на хрупкую нить ускользнувшей от боли души.
Дожди и ветра. Холодает. Теплее оденься, обуйся.
Теперь тебя некому греть. Тебе не к кому больше спешить.
(10.09.2020).