В России все беда – дороги,
Чиновничьи зады крепки,
Менты, режим, цари, остроги,
И мы, конечно, дураки.
Мы, как быки, опора моста,
Пусть нас вколачивают в дно,
Бьют по башке, хоть ниже ростом,
Устойчивей мы, все равно.
Мы смотрим в небо в рваных брюках,
Всяк своей дурью знаменит,
Кольчужка коротка и брюхо
Залетный ветер холодит.
Нам все бы петь, да пить, да плакать,
Метелить инородцев рать,
Месить полей осенних слякоть,
Да мать родную вспоминать.
Во мгле сырой, метельной крути
Блуждать и попадать впросак,
Всю жизнь прожить в сиюминуте,
Не образумившись никак.
В потемках потеряв тропинки,
Чесать взлохмаченную блажь,
Часы отцовские на стринги
Сменяв, не глядя, баш на баш.
Плясать и драться до упада,
Косоворотку рвать рывком,
Быть дураком последним надо,
Чтоб связываться с дураком.
Что умному светлей лазури,
Нам – муть помойного ведра,
Мы каждый зван, хотя обкурен,
И избран, хоть и пьян с утра.
Судьба лишь умного лелеет,
Они свое всегда возьмут,
А нам натруженную шею,
Как сын родной, обнял хомут.
Им бабки, баб и власть и славу,
А нам суму или тюрьму,
Разруху, кризис да подставу,
Все справедливо, по уму.
Но с барахлишком будет тесно
Протиснуться в просвет ушка,
Туда, где Петр в саду небесном
Соскучился без дурака.