Вот писал, то про солнце и небо,
То писал, как летят журавли.
Да писал о краях, где я не был,
Облаках, что растают вдали.
Стук колёс, полустанки, вокзалы,
Я писал, то знакомо всё мне.
Побродил по дорогам немало,
И как свет звал, в далёком окне.
Как пурга заметала дороги,
И как вьюга поёт под окном.
Да как встретить хотел недотрогу,
Я писал, о далёком, былом.
Всё писал я, как в трудной дороге,
Дождь хлестал, словно лёд, до костей.
Как мечтал о родном я пороге,
И как долго ждала мать вестей.
Далеко всё, почти всё забыто,
Только память мне спать не даёт.
Да душа, как тогда, всем открыта,
И метель за окошком поёт...
А. Савин.
13.09.2020г.