Играла музыка во мне,
И были ноты все на месте.
И чаще это было песней,
Или стихами на листе.
Но оборвалась вдруг струна,
И стала музыка надрывной.
И песня стала заунывной.
И в тучи спряталась луна.
Теперь той музыки мотив,
Я знаю, людям стал не нужен.
Он где-то черной птицей кружит,
Всю радость звуков поглотив.
И пью прогорклое вино,
Сквозь пальцы пропускаю время,
Растут в саду моем деревья,
И им, конечно, все равно,
Кто их сажал, впуская в сад,
Кто холил их, кто поливал.
Но вдруг тот сад унылым стал…
И даже мне уже не рад.
Он как бродяга, весь зарос.
Исчезли яркие цветы.
И спрятал он твои следы
Под травы. Словно жизнь унес.
Здесь больше нет твоей души,
Которая тот сад питала,
Что так бывает, я не знала.
Что даже сад не хочет жить.
И он не рад, и я не рада.
Вот нет тебя и нет здесь сада.