«В Москве дописывать мне нелегко,
Не то, не так, не та натура...
Те игроки остались далеко —
Санкт-Петербург... вот где фактура.
Спокойствия в Москве-то вовсе нет,
И деловитости привычной.
Торопятся, спешат... а где респект?
В игре нет плавности обычной...»
Так Виктор Васнецов тогда страдал
Да сокрушался о натуре.
Он будням Петербурга шарм придал —
За карточным столом — фигуры.
Неверный свет свечи слегка дрожит,
Потрёпанные жизнью лица...
Морщинок рябь и полутень лежит,
Сорвать здесь куш любой стремится.
Играет тройка, сидя за столом.
Летят бесценные мгновенья.
Возможно, что закончится стволом
Да пулей это развлеченье.
Игра неотвратимая, как рок.
Понятен снос, миг ожиданья...
Над кем же протрубит зловещий рог?
Возможны радость иль страданье...