Поэт сегодня сильно измельчал,
Кулак блестит от розовых соплей,
На всех влияет мыльный сериал,
Крестьян, рабочих, прачек и вождей.
На острие ножа, поэты не спешат,
На дуло пистолета, не ложатся,
В петлю не лезут, хочется дышать,
И на дуэли им, не хочется стреляться.
Наматывая сопли на кулак,
Про "взглядом-рядом", с каждого дупла,
Поют со сцены, про несчастный брак,
И про любовь горящую дотла.
А так, что бы шагнуть под пулемет,
Чтоб от друзей накрыть собой гранату,
И будет жить спасенный взвод,
С одной лишь похоронкой в твою хату.
И на Болотную ты в схватку не попрешь,
В пикет не станешь у прокуратуры,
На выборы от лени, не пойдешь,
Чтоб как-то, но нагадить диктатуре.
Босыми пятками по лезвию ножа,
Давным давно не хожена тропинка,
Лишь к славе липкой тянется дрожа,
Твоя давно, не свежая начинка.
Не лезет в петлю нынешний поэт,
И вены к стати тоже бережет,
Не принимает вызов на дуэль,
И водку очень редко пьёт.
Пойду напьюсь, чтоб не ходить,
Чтоб подвиг совершить не совершенный,
И на дуэли буду с кем-то водку пить,
И кто-то будет кем-то побежденный.
Не лезет в петлю нынешний поэт,
В его судьбе полно противоречий,
Однажды он висел на острие,
Но страшный суд откладывает встречу.
И он решил Дантеса сам найти,
И как-то раз однажды в ноябре,
Сошлись их не похожие пути,
Ведь он танкист теперь в компьютерной игре.