Ползёт кибитка. Репей, да кочки.
Мне в помощь шест, да стальной канат.
Душа трепещет, упав в межстрочье.
И день – наспад.
Я на канате с шестом и долей -
болеть стихом - потому боюсь,
что оступлюсь я, помимо воли,
и разобьюсь.
И не останется в этих строчках
меня совсем. Мой померкнет свет…
Там будут буквы и будут точки,
а смысла - нет.
И лишь в межстрочьях зависнут болью
мои мольбы средь репейных пут.
Но не услышат их. К изголовью
не припадут.
Я полевыми цветами брежу,
как шмель мохнатый, и на лету
слова рифмую, но реже, реже
венки плету…
И я, страдая, опять мечтаю,
что в дней бессмысленных череде,
плету венки вновь, и отпускаю
их по воде.