О чём молчу.
Беснуясь, воет ветер за бортом.
«Мотор», скрипя, поёт о чём-то грустном.
Оставлю разговоры на потом
И вспомню о былом лишь в круге узком.
Всё то, о чём обычно я молчу,
Не стану ворошить и пролистаю…
Страницы, а возможно, пошучу.
Об этом только я да ветер знаю.
И бестолку шептаться за спиной.
Нет проку – это глупая затея.
Шуршание страниц, негромкий бой…
Часов издалека, как бы робея.
Секунды, неспеша, уносят боль.
Я их не тороплю. Пусть пролетают!
Лишь слышу вслед негромкое: «С тобой».
Они меня, как прежде понимают.