А дальше не будет ни буквы, ни тёплого слова.
И ветер северный, и ты, наверное, не здорова.
И между нами ни зёрнышка…. Лишь полова.
Да ржа и окалина вместо кристальной воды.
И никому нет дела, лет сто, а может и двести,
Что нет знакомых шагов, за дверью, в ночном подъезде.
А так, всё по-прежнему, кажется, всё честь по чести.
Но, тянет по вертикали, лететь, ломая винты.
…А небо? Такое просторное, что как бы уже не небо.
А ты выше ангелов-птиц. И кружатся, падают снегом,
белые перья. И снова – ночь, улица, свет, аптека.
Мне от бессонницы средство и ампулы от беды.
Мне бы систему, в вену, от близкого человека.
Чтобы уснуть смиренным. Проснуться без слёз и смеха.
Но, сука, ползу на стены, схалтурил, видать аптекарь,
А с неба сметает ветер запах твой и следы.
А ты всегда, где зима. И весна у тебя – не гостья.
У тебя холода, снега, у меня от жары всё сохнет.
Сколько я клялся, срывался, и тысячу раз проклял,
За то, что не смог тебя вырвать из сердца за эти года.
Наговорил… сам не верил своим обещаниям.
Ночь (цвет чернил), поглотила года, расстояния.
Всё, что когда-то... Пусть будут, как будто случайные,
Старые шрамы от острых осколков льда.
сентябрь 2020