Вот осень. Только нечего считать.
Пустые кладовые смотрят косо.
Цыплята отощали – кожа, кости:
жалеть, а не считать таких цыплят.
Посмей не восхититься сентябрём.
Пришёл, родимый, одарил прохладой
и дымом, что до приторности сладок
по осени в Отечестве моём.
По капле запах тления испей,
валокординно-валерьянно-горький.
Катиться в бездну с сентябрёвой горки
чуть легче в окружении космей,
несокрушимых нежностью своих
прозрачных лепестков. ...Умри, воскресни,
на месте стой, другие вспомни песни,
вернись туда, где вечно вечер тих,
и не готовься вовсе ни к чему –
зиме, войне, труду и обороне,
где сам себе и свой, и посторонний,
и ничего не должен никому.
15.09.2020