На окраине жизни
Я сбежала когда-то от людей в эту глушь,
В эту тмутаракань, на три тысячи душ.
И построила дом свой – воплощенье мечты,
И на почве песчаной посадила цветы…
Я жила здесь достойно, без душевных утрат,
Может, слишком спокойно, но по мне – в аккурат…
Поднимала детишек и пахала, как вол,
И писала стихи, как положено – в стол,
Хлеб насущный творила из крестьянской муки…
И всходили тюльпаны мои сквозь пески…
***
Средь великого бора, на древнейших песках
Пересохшего моря – жив посёлок в веках.
Деревянной основы большей частью жильё,
Здесь – окраина жизни и жилище моё…
Он из времени выбыл, словно маленький скит,
Ни дороги нормальной, никаких перспектив…
В долг дают в магазине. Пьёт запойный сосед.
В город ездит работать всяк, кто молод, кто сед...
Выживают как могут, осудить не возьмусь,
Это дом мой и люди, и земля моя – Русь…
А за волю и силу мой поклон землякам.
Время больно и жестко может дать по рукам,
Но вставай и работай. Так и было всегда,
И не больно охота – предпочесть города,
Променять это чудо ради призрачных благ,
Этот воздух медовый, стройных сосен парад,
И безмолвье восторга в колокольную звень,
Далеко не у всех нас вместо сердца – кремень…
…Земляки – на работу, горожане – навстречь,
На грибную охоту да здоровье сберечь…
А в бору красотища… В сердце льётся рекой,
Переполнено сердце благодатью такой…
Одного, хоть убейте, земляки не поймут,
За какие коврижки продан бор и кому?..
Нефтеносных пластов он – вечный стражник живой,
И выходит, что это – есть проклятье его…
Прорубаются просеки, за межою межа,
Вакханалия, бизнес, бензопилы жужжат…
Бурит землю нефтяник – кровь земли откачать,
Лихо дело – начало… В пору в голос кричать…
Вроде, нету резона учинять здесь разор,
Заповедная зона, гордость нации – бор.
Только слышно, как рубят соснам руки-сучки.
Только видно, как щепки обнимают пеньки…