Порой дороги уводят нас в колыбель,
В одинокие сны без реальности жизни.
Грустили мы раньше, грустим и теперь,
Грустим, свою честь отдавая отчизне.
Живём каждый день, будто лишь существуя.
Мы доноры, кровь чью испили давно.
Хорошие нас перемены минуют,
Немногим в России это дано.
"Почему пишешь так, будто ты одинокий?" -
Спросили об этом однажды меня.
Да вот, потому что сосуд мой глубокий
Распить будет рада любая змея.
И не только об этом пишу я обычно,
В душе моей русской немало тревог.
Бывает, идёшь между улиц привычно,
А тело терзает тоска тех дорог.
Согласен, то грустно, но как же красиво!
Я русский! Мне грусть больше света родна.
О грусти искусство, коль это Россия,
И песни, и мысли, и водка до дна.
"Получается, смысл людей очень грустный?",
Спросил мой ребёнок, "Эх, папа, а жить?".
Я русский, клянусь, мой ответ будет устный,
Да только вот что пацану говорить?
Однажды, сынок, ты научишься плавать,
А может, когда-нибудь даже летать,
Но так же, родной, ты научишься плакать,
Мы грустные люди, не буду я лгать.
Поник мой юнец, он теперь тоже грустный.
Познал мой сынок, что такое не жить.
Теперь он грустит, потому что он русский,
Жизнь русских на то, чтобы вечно грустить.