От щедрости растаяв и дивясь
твоим дарам-подаркам-подношеньям
(природа перепутала прошенья
и осенью цитирует весну), –
тебя пытаюсь я предугадать,
не разгадать, а только лишь услышать,
вдруг обретая нежность наяву
и тонкий, но захватывающий звук,
наполненный неведомой мне силой.
И что-то новое в себе читаю, друг –
в каком сражении я отступила?
Во мне – любовь, в пространстве – тишина,
в природе – осень, может быть – весна.
…Мы говорим на языке одном,
который именуется вниманьем,
никто не отделен, не наделен
каким-нибудь несносным дарованьем,
я только знаю, что тебя я знаю–
мечты, любое из твоих имен.
Блаженное: я поняла теперь,
так почему природа молчалива,
чужда самолюбивого прилива,
что искажает лица, голоса,
она послушна миру, небесам,
и нам внимает терпеливо,
как детям неразумным, зная чудо:
там, где идет столетняя война,
придёт письмо как будто ниоткуда
тем, кто читает эти письмена –
а в них – лишь звук, звучанье тишины
в ладонях осени, в лучах весны.
--