Как небо матово,
странны цвета его,
ах, что за строчки
роятся во мне,
то ли Ахматова,
то ли Цветаева,
зверя лохматого
рык в тишине...
Ночь – расстоянье
от крика до крика,
я устаю
от звериного рыка,
мной не прочитана
чёрная книга,
горе своё вновь
топлю я в вине,
звуки ночи,
как журчанье арыка,
сердце в молчанье
укрылось на дне!