Года идут, за датой дата,
неотвратимей и быстрей.
И тень, как стрелки циферблата,
от двух соседних фонарей.
Грешу, скорее по привычке.
Спешу куда-то. Но куда?
Наверно к чёрту на кулички
ведёт меня моя звезда.
В советчиках орёл да решка,
да устремлённый в небо перст,
и тень сомнения, и спешка,
и тяга к перемене мест.
Зачем, фонарь, мне эти стрелки?
Мне их вращать не по плечу.
Я жил. Я был в своей тарелке.
Привык. На ней и улечу.